Ain´t cure for Love -Leonard Cohen-

Para los más febriles no hay médico, ni olvido, ni indeferencia, ni silencio, ni distancia, ni mentira, ni sufrimiento que lo consiga...Será verdad eso de que no hay cura para el amor?

Una ventana abierta

“Y detrás de la sonrisa están los dientes”. Escrito esto, soltó la tiza, se sacudió el polvo de las manos en perjuicio de su falda negra y se sentó. Ahora llevaba varios días escribiendo frases sueltas, sin conexión entre ellas y siempre sin mediar palabra, sin atender siquiera a las risitas burlonas de toda la clase. Nosotros sabíamos que la señorita Conchi no estaba bien, ni era la misma desde que volvió de sus últimas vacaciones, pero preferimos fingir que recibíamos normalmente nuestras clases, a nadie nos convino que el director lo supiera, por eso nadie habló. Cada día nos sorprendía con algo nuevo, a veces se sentaba encima de la mesa con la mirada fija en un punto, y le daba igual que los de atrás le tiraran balines de papel con la funda del boli bic, o que nos subiéramos a su mesa, ni siquiera se inmutó el día que Juan el caliche se meó en sus zapatos. Allí permanecía intacta, como muerta en pie, cayéndole lágrimas como monedas por sus mejillas cada día más pálidas. Otros días hablaba, pero en un idioma que no conocíamos, tan seguido y tan rápido que casi nos asfixiábamos al oírla. Lo mejor era cuando tartamudeaba y guiñaba los ojos a juego, entonces no parábamos de preguntarle tonterías sin respuesta, y nos reíamos a carcajadas viendo como el tic se acentuaba por pregunta.

La mañana del 23 de Marzo llegó mustia, como nunca la habíamos visto. Permaneció en pie de espaldas a la pizarra, mirándonos uno por uno, como si realmente aquel día nos estuviera descubriendo, y sin terciar palabra, empezó a desnudarse, para asombro de nuestros ojos infantiles, con la parsimonia que nunca le habíamos conocido. Cuando quedó totalmente desnuda se acercó a la ventana, se recogió el pelo y se tiró al vacío.
Durante años me ha martilleado su recuerdo, me asfixiaba pensar que pudimos hacer algo por ella. La imagen de su medio cuerpo desnudo entrando por la ventana fue parte de mis pesadillas diarias.
Ahora tengo frío, pero me tranquiliza saber que ya no sufriré, al fin mi psiquiatra me ha liberado de mi culpa, bueno, mi psiquiatra y esta ventana abierta.

Locura

- “¿No le regalarías también el collar?, Eh! Dime, ¿si tuvieras tú una mujer tan preciosa como esta no le regalarías también el collar?”.

Quise mostrar una pizca de simpatía, más por afianzar la venta que por ganarme su agrado, pero reconozco que aquel hombre me estaba desconcertando. En su mano derecha la pulsera de brillantes, en la izquierda una foto y encima de su cuello un rostro desencajado esperando mi respuesta. Me incliné sobre el mostrador, por ver el retrato con más claridad, pero lejos de improvisar una respuesta inteligente, retrocedí un paso, y con la excusa de buscar el collar a juego, pulsé con disimulo el interruptor de la alarma. Meses después todavía me dan escalofríos recordar la imagen ensangrentada de aquella chica muerta.

Hoy sí

Que no, que por ahí no vuelvo a pasar, que ni voy a seguir siendo tu esclava, ni tu reina sin trono, ni tu alfombra de paso. Que me tienes harta, que no tengo vida, que me la estás consumiendo como se consumen las pilas de mi reloj. Qué te habrás creído tú, que mi madre me parió para dedicarme a ti, que no tengo más tiempo que el que te regalo, que no hay nada detrás de estas cacerolas. Me voy, ¿te enteras? Me voy a donde nadie como tú me pueda alcanzar, donde tu especie se haya extinguido, me voy donde ni tu nombre me venga a la cabeza. Y no me llores, que ya hasta tus lágrimas me huelen a mierda...Ejem Ejem...Si cariño, hablando sola otra vez, tu sabes de mis manías...¿te preparo ya la cena?

La cosa está mala

http://www.forges.com/#/home/

Greenpeace & Dove

Este es el anuncio de propaganda de la marca Dove :




Y este el vídeo contracampaña que lanza Greenpeace en el que quiere dar a conocer el supuesto impacto medioambiental que está causando la marca.

Despido procedente

-“¿Dónde está el perro? ¿Y el pavo real?,¿Y dónde está ese que tiene un solo cuerno?.”

Me hubiese gustado extraer de mis bolsillos un repertorio de respuestas coherentes, pero de mis bolsillos no pude sacar ni mis manos y con esa expresión lamentable de un niño abochornado, levanté la barbilla y bosquejé un original:

-“Juraría que estaban ahí”.

Su furia no sólo no remitió, sino que estimuló el alimento de sus dudas para seguir con su retahíla de preguntas:

-“¿Qué criterio has seguido para ordenarlos?.¿No sabes que los reptiles van en otro compartimento? Agggg, ¡¡esto está lleno de mierda!!!”.

Segundos antes adiviné que era el final. Me dedicó una última mirada encolerizada y pronunció lentamente, una por una las palabras de la temida frase;

-“Noé, estás despedido”

Debajo de un Burka

Creo que las cenas me hacen daño, al intentar dormir últimamente sólo consigo extrañas pesadillas. Sueño que vivimos en el siglo XXI y que el progreso ha llegado a nuestras vidas. No os riais, pero creo ver hasta hombres comprar pasajes a la luna y regalar estrellas. Al despertar todo vuelve a su sitio, el progreso del siglo XXI se disuelve en mi almohada, de nuevo la realidad del tiempo en que vivimos, el siglo donde aún hay mujeres en el mundo que están condenadas a vivir ocultas debajo de un burka, mujeres con un futuro hipotecado, con un marido impuesto al que les deben total entrega y obediencia. Mujeres carentes de derechos, constantemente juzgadas, expuestas siempre a maltratos inhumanos.
Entre otras injusticias, esta es una de las que me hace volver a la realidad cuando sueño con el progreso.

Y aquí un testimonio desgarrador de una de esas mujeres que ven la vida a través de su celda de tejido.

La huida

Cerré la puerta despacio, sin hacer ruido, casi conteniendo el aire para no despertar a la bestia que dormía en algún rincón de aquella casa, y cuando me aseguré de que no se oirían mis pasos, corrí sobre la hojarasca seca de aquel oscuro bosque como alma que lleva el diablo. Ya le había advertido en muchas ocasiones mi necesidad vital de desprenderme de él si no pretendía volverme loca, y como respuesta obtuve siempre más de lo mismo; que si jamás regresarán los que más he querido, que si ya no volveré a ser la misma, que si todo era mejor antes. Aquella noche me armé del valor alimentado por la furia de los años perdidos, y sin parar de correr, grité a pleno pulmón ¡Hasta nunca maldito recuerdo!

Si supiera escribir versos...

Si supiera escribir versos podría desmenuzar la parte más sombría de mis pensamientos, podría explicar esas inexplicables emociones que a veces me apresan, escribir sobre esos sentimientos que aún no tienen nombre. Seguro que si supiese escribir poemas, sabría encontrar las palabras adecuadas para describir lo que hoy encuentro indescriptible.
Por más que lo intento, mi cabeza no logra más que murmurar ideas abstractas, y mis manos en respuesta sólo pueden balbucear en un mar de dudas unas historias que no me pertenecen, unas emociones que no siento.
Porque aún no lo logro, no tengo más remedio que dejar que ocupen mi espacio quienes sí tienen esa destreza.
Aquí os dejo un poema de Jovellanos que describe con gran maestría el sinsabor del amor no correspondido. Ustedes lo disfruten.



[SONETO PRIMERO]
A CLORI

Sentir de una pasión viva ardiente
todo el afán, zozobra y agonía;
vivir sin premio un día y otro día;
dudar, sufrir, llorar eternamente;

amar a quien no ama, a quien no siente,
a quien no corresponde ni desvía;
persuadir a quien cree y desconfía;
rogar a quien otorga y se arrepiente;

luchar contra un poder justo y terrible;
temer más la desgracia que la muerte;
morir, en fin, de angustia y de tormento,

víctima de un amor irresistible:
ésta es mi situación, ésta es mi suerte.
¿Y tú quieres, cruel, que esté contento?

Gaspar Melchor de Jovellanos

Pamplinas Primaverales

http://favelis.com/

El intruso

Nos revolvía el pelo con cara de contento, enfatizando una supuesta alegría por vernos, sin imaginar que, lejos de conquistarnos, a mi hermano Pablo y a mí ese disfraz nos representaba la pose de un payaso prejubilado por depresión congénita. Y es que nunca logramos reprimir nuestra indignación ni entendimos jamás por qué aquel hombre, que no conocíamos, se había adueñado de mi parte derecha del sofá, del mando, y de la media cama donde antes dormía papá. Una noche Pablo tuvo una idea, y yo le seguí. Mamá desde entonces siempre está llorando, no sé por qué, si al fin ha vuelto todo a la normalidad.

Milonga del Moro Judío

Sin fronteras, sin religiones, sin razas ni colores, que nada nos distinga, ni nos separe, ni nos enfrente... Esta noche volveré a soñarlo.

Por cada muro un lamento
en Jerusalén la dorada
y mil vidas malgastadas
por cada mandamiento.
Yo soy polvo de tu viento
y aunque sangro de tu herida,
y cada piedra querida
guarda mi amor más profundo,
no hay una piedra en el mundo
que valga lo que una vida.

Yo soy un moro judío
que vive con los cristianos,
no sé que Dios es el mío
ni cuales son mis hermanos.

No hay muerto que no me duela,
no hay un bando ganador,
no hay nada más que dolor
y otra vida que se vuela.
La guerra es muy mala escuela
no importa el disfraz que viste,
perdonen que no me aliste
bajo ninguna bandera,
vale más cualquier quimera
que un trozo de tela triste.

Y a nadie le dí permiso
para matar en mi nombre,
un hombre no es más que un hombre
y si hay Dios, así lo quiso.
El mismo suelo que piso
seguirá, yo me habré ido;
rumbo también del olvido
no hay doctrina que no vaya,
y no hay pueblo que no se haya
creído el pueblo elegido.

Otro volver a empezar

En la puerta había una gorra negra. -“¡¡¿Qué hace esto aquí?!!”, bramó con el tono de desprecio al que me tenía acostumbrada y yo, que no podía desvelar su origen, me encogí de hombros simulando una total ignorancia. De un manotazo insultante la tiro al suelo, sobre la mugre de meses sin barrido y abrió la puerta de nuestra casa, su refugio y mi celda. Aquel volver a empezar era distinto, yo ya no creía sus promesas, él ya ni siquiera prometía, ahora yo no tenía miedo; "Cuando veas mi gorra en tu puerta prepara las maletas, esa noche vendré a por ti". Repetí en silencio una a una sus palabras y sonreí.

Lo Peor del Amor

De genios tiene que ser esto de describir un desamor con tanta realidad y sin mencionar ni una sola vez cualquier palabra de la familia de los sentimientos. Como si el desamor realmente lo sufrieran los testigos mudos de lo que fue el amor, como si lo verdaderamente importante fueran las secuelas que quedaron en el exterior. Otra perspectiva del amor acabado por Joaquin Sabina, el genio ubetense, el sempiterno irreconocido.

LO PEOR DEL AMOR

Lo peor del amor cuando termina
son las habitaciones ventiladas,
el puré de reproches con sardinas,
las golondrinas muertas en la almohada.

Lo malo del después son los despojos
que embalsaman el humo de los sueños,
los teléfonos que hablan con los ojos,
el sístole sin diástole ni dueño.

Lo más ingrato es encalar la casa,
remendar los pecados veniales,
condenar a la hoguera los archivos.

Lo atroz de la pasión es cuando pasa,
cuando al punto final de los finales
no le siguen dos puntos suspensivos…

Pero a tu lado -Los secretos-

Todo un poema cantado...




He muerto y he resucitado.

Con mis cenizas un árbol he plantado,

su fruto ha dado y desde hoy

algo ha empezado.

He roto todos mis poemas,

los de tristezas y de penas,

lo he pensado y hoy sin dudar

vuelvo a tu lado.

Ayúdame y te habré ayudado,

que hoy he soñado en otra vida,

en otro mundo, pero a tu lado.

Ya no persigo sueños rotos,

los he cosido con el hilo de tus ojos,

y te he cantado, al son de acordes

aún no inventados.

Ayúdame y te habré ayudado,

que hoy he soñado en otra vida,

en otro mundo, pero a tu lado.

La sonrisa de Eusebio

La que siempre lucía antes de que los bombarderos acabasen con él. La misma sonrisa que le instalaron en la incubadora y que, setenta y dos años después, permanecía intacta aún las grandes dosis de desdichas que diariamente le administraban. Eusebio sabía que el día que dejara de sonreir le mataría el dolor de sus reumáticos huesos, su estómago acusaría la falta de alimento y el cuerpo sufriría la realidad de los grados negativos que apenas mitigaban los envoltorios de cartón de las botellas de cinco litros de lejía.

La mañana del treinta de mayo el cielo de Madrid se cerró, cayeron bombas de intolerancia en sus calles. De entre todas, una alcanzó la sonrisa de Eusebio.

Otra vez esta Pesadilla

La niña del aparato en la boca guardaba un escorpión vivo dentro de una caja de zapatos, la del traje azul turquesa lucía un par de viscosos caracoles pegados a su cabeza, la de la trenza dorada un zapato de cada color y la que se sentaba en el alféizar de la ventana cargaba una muñeca decapitada con los brazos hacia atrás y el vestido raído. Todas se mantenían con la cabeza gacha, dos de ellas jugaban, las otras dos tan solo se miraban las manos con el interés de quien ha descubierto un tesoro. Sus cuerpos eran delgados hasta la escualidez y la humedad de aquellas paredes fomentaba sus poses encorvadas. Pude adivinar la palidez de sus pieles a través de la maraña de pelo fino y encrespado que cubría la casi totalidad de sus rostros.

El desolador espectáculo me mantuvo un instante parada en la puerta con la mirada perdida en aquellas figuras casi inertes, pero ninguna de ellas se percató de mi presencia hasta que un involuntario carraspeo las despertó de su ensimismamiento y al unísono me devolvieron sus miradas amenazantes que me hicieron reaccionar al instante obligándome a avanzar, acercándome con cautela felina, intentando disimular con media risa la turbación que empezaba a dominarme. A medida que me adentraba en su mundo frío, el aire se hacía más denso y el olor a rancio se tornaba insoportable.

Como si accionase con la última de mis pisadas algún mecanismo oculto en el centro de la sala, las niñas se levantaron de súbito y tras unos segundos de vacilación, dirigieron sus pasos cansinos en la dirección donde yo quedé paralizada. Me pareció que me observaban, pero tres pasos después confirmé que sus ojos no eran más que inexpresivas cuencas vacías. El terror se adueñó de mi voluntad y mis piernas respondieron deshaciendo el poco camino recorrido. Solo cuando mi espalda besó demasiado pronto la puerta cerrada, tuve conciencia de que las paredes se estaban acercando, y que en cuestión de segundos el espacio se había reducido notablemente. Fue entonces, para colmo de mi angustia, cuando las niñas empezaron a entonar una canción ininteligible sin interrumpir su aproximación. Sin poder hacer nada por zafarme, esperé impaciente, sudando olor a miedo, hasta que tuve aquellos rostros espectrales a la altura de mi pecho. Durante unos segundos interminables permanecieron frente a mí, alzando gradualmente la voz, haciendo que el ritmo de sus voces me helara los huesos. Una de las niñas izó su brazo izquierdo con la lentitud de un predador al acecho, y cuando sus dedos enclenques se acercaron a mi rostro cerré los ojos tan fuerte como pude esperando sentir el tacto glacial.

Desperté sobresaltada y con tal desconcierto, que tardé bastante en atinar a pulsar la tecla que silenciaba el estridente aparato que me devolvió a la consciencia. Cuando logré incorporarme todavía me temblaba el cuerpo aunque no era la primera vez que tenía aquella espantosa pesadilla desde que, una semana atrás, me habían comunicado que el expediente de adopción fue resuelto favorablemente. Aquella mañana me duché con agua tibia y tomé una taza de café sin azúcar aún con el albornoz puesto y una toalla envolviendo mi cabeza mientras me concentraba en la idea de que, en apenas dos horas, la paz obligada de mi casa y mi vida sería desbaratada. La ilusión por el encuentro tan esperado me enervó repentinamente, y aunque intenté tranquilizarme, no conseguí más que levantarme sin acabar el café, y acicalarme con la prisa de una novia torpe. Media hora antes de la acordada entré por la puerta principal del orfanato, una menuda mujer uniformada me acompañó hasta una sala desierta. En cinco horas de espera y diecisiete minutos de reloj me anunciaron, con nombre y primer apellido, que la hija que no parí me estaba esperando. Crucé el pasillo con la emoción que me sala las mejillas y entré en aquella habitación sosteniendo el aire en los pulmones. Allí estaba ella, la niña del aparato en la boca, la que guardaba un escorpión vivo dentro de una caja de zapatos.

Sunscreen

Composición:
Este vídeo contiene; 20 mg. de consejos, 10 mg. de verdad, 12,5 mg. de sabiduría, 18 gm. de optimismo.

Indicaciones:
Tratamiento del desánimo crónico. Dolor de alma y pesimismo inventado.

Contraindicaciones:
Alergia a las buenas vibraciones y a las intenciones positivas.

Precauciones:
En pacientes de riesgo se han manifestado alteraciones en el ánimo y cierta dependencia.

Posología:
Sunscreen se administra vía visual. La posología media recomendada es una vez al día durante los procesos más graves.

Advertencias:
A mí me enganchó hace mucho tiempo, y todavía no me cansa verlo. Ustedes lo disfruten.

Mi niña

Anoche vino a verme de nuevo. Por momentos tengo miedo a que la intensidad y la rapidez de los latidos que acompañan al bombeo de mi corazón, lo expulsen de mi cuerpo, sin embargo sus visitas aplacan mi angustia y hacen brotar desde algún rincón remoto de mi ser una ilusión lastimosa e irreal. Acercó su carita de ángel a la mía y pude sentir su presencia aún con los ojos cerrados. Los abrí con dilación por el miedo a no encontrarla, pero al fin estaba allí, mirándome atentamente con sus ojitos color esmeralda. Sonrió dulcemente cuando supo que la había visto y alargó su brazo desnudo para rozar mis labios con las yemas frías de sus delicados dedos. Mi lágrimas no tuvieron freno, y las que quedaron rezagadas rodaron sin pausa en el siguiente parpadeo. En el segundo que tardé en abrir mis ojos, Marta volvió a desaparecer, dejando en el aire su inconfundible aroma, mi pecho henchido de dolor y la esperanza de volver a verla.

Esta sí que es la Historia de Amor más corta jamás contada.

Me pregunto cómo será de vacía la sensación resultante de un minuto de amor y cómo de melancólicos los minutos que le seguirán, cómo de triste enamorarte de una mirada que no volverás a ver, de una sonrisa que no volverás a disfrutar...decididamente, ni el amor entre Abelardo y Eloísa, ni el de Romeo y Julieta , ni siquiera el de Pedro I de Portugal e Inés de Castro pueden compararse a la tragedia de enamorarte, en en el vagón atestado de cualquier metro, de una persona desconocida, por el tiempo que tarda en alcanzar la siguente parada.

Nostalgia

¿De qué se nutre la nostalgia?
Uno evoca dulzuras
cielos atormentados
tormentas celestiales
escándalos sin ruido
paciencias estiradas
árboles en el viento
oprobios prescindibles
bellezas del mercado
cánticos y alborotos
lloviznas como pena
escopetas de sueño
perdones bien ganados

pero con esos mínimos
no se arma la nostalgia
son meros simulacros

la válida la única
nostalgia es de tu piel.



Mario Benedetti.

Tributo al Rock Andaluz

Triana - Tu frialdad.

El fuego, Katherine Neville.

El amigo Jose María, del Rincón de la Imaginación me invitó a colaborar para que pudiese participar en un concurso donde el premio es el libro que está a vuestra derecha, firmado por su autora. Un comentario en el blog de Araque, "Mezclado no Agitado" -http://www.araquebelagua.com/- (¿alguien me dice como escribir una dirección debajo de una plabra??). y presentar a tres amigos. Yo ya he escrito mi comentario, y mi próxima y última tarea es intentar que siga la cadena, y conseguir que los blogs elegidos lleven a cabo la misma tarea. Y los elegidos son...(tachán tachán)

Tomás, "Alguna vez las minorías serán mayoría" http://tomi-tomasson.blogspot.com/

Lorenzo, "On the Rock" http://www.relatosontherock.com/

Victor, "Dialogotomía" http://dialogotomia.blogspot.com/

¿Lo he hecho bien?. Suerte Jose María!!

Aquejado de una Polineuritis de Origen Alcohólico...

Aquejado de una polineuritis de origen alcohólico y enfermo de soledad, se paseaba cada día arrastrando sus babuchas de paño gris por entre las dos hileras de lánguidos cipreses que vigilaban el camino de entrada a la residencia. Desde un banco de fría forja de cara al sol, mi abuela y yo pasábamos sin prisa la hora de la visita, entre preguntas y respuestas, entre las mismas preguntas y silencios y miradas de soslayo a aquel hombre encorvado que parecía llevar en sus pies grilletes de acero.

Decían de Don Genaro que ingresó una mañana excepcionalmente lluviosa del mes de Junio, aquejado de una polineuritis alcohólica y enfermo terminal de soledad, en un estado lamentable y acompañado por su único hijo, el mismo que fue tragado por una alcantarilla aquel día del mes de Junio. Desde el día siguiente a su forzada entrada, D. Genaro no tuvo más ocupación que la de esperar día, tarde y noche que volvieran a por él. Cada mañana sin excepción preparaba la maleta como si fuese esa la última mañana que despertaría en aquella habitación, y después de su paseo, cuando se asomaba la noche y ya no podía cargar él solo con el peso de la decepción, la volvía a deshacer convencido de que esa sí sería su última noche.

D. Genaro, que tenía menos edad y más juicio del que aparentaba, se sentó en nuestro banco de fría forja una tarde hasta entonces idéntica a todas las demás. Sacó torpemente del bolsillo de su chaqueta una foto arrugada y nos la enseñó sin dejar de mirar al frente, simulando ignorar nuestra presencia. Al segundo la volvió a doblar y como si acabase de llegar, nos dio las buenas tardes y para nuestro asombro se fue por donde había llegado. A partir de aquella, repitió la misma operación cada una de las tardes de aquel que fue un verano caluroso como el que más, con la peculiaridad de que guardar la foto ya no era la antesala de su despedida, sino que pasó a ser el punto y aparte que abría paso al relato parsimonioso de la historia de su vida. Durante meses y muchos días compartimos el banco, la fresca sombra, nuestro tiempo y la parte de nosotros que la confianza fue descubriendo. Tan sólo la última tarde antes de su muerte olvidó enseñarnos la foto.

Reconocí a su hijo nada más entrar en la sala de velatorio, y sin embargo no parecía la imagen de la persona que durante tantos días habíamos visto impresa. Reuniendo toda la hipocresía que encontró en sus bolsillos, se acercó a su lecho, le dio un beso en su piel fría y lo abrazó el tiempo necesario para convencerse de que no derramaría ni una sola lágrima por más que se obligara.

-No se apure, le dije, su padre se fue aquejado de una polineuritis alcohólica, pero curado de soledad.

Inventario de la Historia de Amor más corta jamás contada (más su B.S.O.)

-2 Besitos
-1 Abrazo de oso
-1 Beso
-187 palabras
-2 Wiskies con Coca cola
-7 Caricias
-1 Me olvidé de vivir
-1 ¿Bailamos?
-76 Besos
-132 Caricias más
-y más...
-16 almendras
-1 beso
-1 abrazo de oso
-2 besitos
-1 Ojalá volvamos a vernos.

Breve historia de una Traición.

Supe que sería aquella la última vez que nos veríamos, sin embargo esa certeza hacía horas que dejó de importarme. Aparentando un falso desconcierto por mi descarga enloquecida, agarró sus maletas casi vacías, y justo antes de abrir la puerta giró sus caderas a cámara lenta, melena al viento, al más puro estilo video clip venezolano, y con su juego de ojos “perro apaleado” que eligió para la ocasión, me lanzó una mirada que bien podría haber ablandado a un muro de hormigón.

-“Está bien, me iré si a así lo quieres, algún día te arrepentirás”

Su sentencia no me intimidó, ni su fingido abatimiento me conmovió, ni siquiera sus ojos cristalizados, que en otro tiempo hubiesen sido la excusa perfecta para el olvido, suscitaban más que mi creciente necesidad de que saliera por aquella puerta rumbo al exterior de mi vida.

Y me quedé ahí, sosteniendo en mis oídos el último eco de su portazo, maldiciéndome por mi ingenuidad, por haberle abierto mi casa, mi cama y el cajón donde dormía desde hacía un par de meses el tocho de hojas que habían sido por mucho tiempo mi secreto y el primero de mis anhelos.

La mañana que me topé con el escaparate de la librería donde exhibían para su venta mi sueño encuadernado y firmado por otra persona, se me cayeron sin remedio, uno a uno, golpeando como granizos en techo de uralita, todos los palos de mi sombrajo.

Qué, ¿Involucionamos?

A la pregunta de "¿Qué esperas alcanzar a través de tus escritos?", Derrick Jensen contestó:

"Yo quiero involucionar la civilización. Estoy interesado en vivir en un mundo que tenga cada año más salmón en estado salvaje que el año anterior. Un mundo que tenga más pájaros cantores migratorios que el año pasado. Un mundo que tenga menos toxinas y elementos nocivos en la leche materna, un mundo que no esté siendo destruido, un mundo donde no haya zonas muertas en los océanos, un mundo que no esté siendo destruido, un mundo en donde la población de Krill no esté colapsando, un mundo donde no haya zonas muertas en los océanos, un mundo que no esté siendo sistemáticamente desarmado. Yo quiero vivir en un mundo que no esté siendo asesinado y haré cualquier cosa por conseguirlo. Está realmente claro que durante los pasados 6000 años la civilización ha estado asesinando el planeta. Estoy de parte del planeta."

(Derrick Jensen es un intelectual, activista anarquista y ecologista estadounidense asociado con la tendencia del anarco-primitivismo. Pensamiento Jensen opina que la civilización contemporánea es básicamente insostenible y está basada en la violencia. Argumenta que la economía moderna industrial está fundamentalmente opuesta a las relaciones saludables entre las personas, el medio ambiente y los pueblos indígenas . Analiza lo extendido que está el abuso, el odio, la violación, la destrucción ambiental y la deshonestidad. Afirma como alternativa que modos de vida mas armoniosos pueden encontrarse en sociedades del pasado y del presente que han eludido el impacto de la modernidad industrial. Observa que los pueblos indígenas entienden el mundo como algo que está compuesto de otros seres con los cuales se puede entrar en relación, lo cual es diametralmente opuesto al pensamiento más moderno occidental en el que el mundo consiste de objetos o recursos para ser explotados.)

Los Nadies -Eduardo Galeano-

A lo mejor tendríamos que revisar nuestra lista de propósitos para el año nuevo.

La Última Hora de mi Superstición.

LA ÚLTIMA HORA DE MI SUPERSTICIÓN

(BASADA EN HECHOS IRREALES)

Se detuvieron al unísono todos los segunderos de mis relojes, mi tiempo muerto. Un escalofrío inquietante recorriendo a saltos de poro a poro cada astilla de mi piel. Alcé la mirada buscando a mi alrededor algún consuelo, una fútil señal de que éste no era mi final, pero no obtuve más respuesta que la devolución de sus miradas aderezadas con una lastimosa compasión. Nadie hablaba, nadie respiraba, tan solo sus gestos, espejos del mío, diagnosticaban lo que sería un año de lenta agonía. A punto de rebosar mi almacén de lágrimas me senté derrotada en el sillón donde un minuto antes, asediada por brillantes luces de neón y manjares dignos de zares, había sido tan feliz. Me abandoné a la tristeza más desolada, el crujido de mi mundo hecho dos. Poco después, cuando mi llanto olía a pena vieja, empecé a sentir las primeras muestras de condolencia, las primeras manos que tímidas se acercaban a mi hombro, a mi pelo y a mi cara con la intención fracasada de desterrar con caricias el total de mi desconsuelo.
-¿Por qué yo?- me pregunté,

-¿Acaso me lo merezco? ¿Por qué este año no fui capaz?-.
Siguieron mis lágrimas rodando en dirección a mi mirada que se posaba en el vaso donde aún descansaban las uvas que no pude tragar.

Con mis mejores deseos para este año, para esta vida.

Carmen.

El Corazón de la Tierra

EL CORAZÓN DE LA TIERRA

El corazón de la Tierra

tiene hombres que le desgarran.

La Tierra es muy anciana.
Sufre ataques al corazón

—en sus entrañas—.

Sus volcanes, laten demasiado por exceso de odio y de lava.

La Tierra no está para muchos trotes

está cansada.

Cuando entierran en ella niños con metralla

le dan arcadas.

Gloria Fuertes

Bendita y Maldita Navidad

Navidad, un cucurucho lleno de castañas

Navidad, noche de besos de tela de araña

Navidad, la abuela con su toca azul marino

Navidad, las casas aromadas con roscos de vino

Navidad, las sillas puestas de los que cayeron

Navidad, raíces para los nuevos viajeros

Navidad, figuras de un portal siempre más viejo

Navidad, silencio al dar las doce ante el espejo.

Si no fuera por las luces de neón,

los recuerdos que rescatan mi ilusión,

no habría Diciembres para pensar en ti.

Y si no fuera por la escarcha de papel,

por esa estrella y ese niño de Belén,

no habría motivos para brindar por ti.

Maldita y Bendita Navidad

Bendita y maldita Navidad

con su eterna canción

un año sin amor

y un día para amar.

Navidad, Jerusalem envuelta en puras llamas

Navidad, ni sana hoy ni sanará mañana

Navidad, Adam matando cada día a Eva

Navidad, de niños que no tienen quien les quiera

Navidad, la guerra Santa, Guerra por dinero

Navidad, pateras llenas de angelitos negros

Navidad, la calle el reino de los sin papeles

Navidad, de los sin techo buscando pesebres

Y si no fuera por las luces de neón

por los recuerdos que rescatan mi ilusión

no habría diciembres para pensar en ti.

Y si no fuera por la escarcha de papel

por esa estrella y ese niño de Belén

no habría motivos para brindar por ti.

Bendita y Maldita Navidad

Maldita y Bendita Navidad

con su eterna canción,

un año sin amor

y un día para amar.

Navidad, aquí acaba por hoy el cancionero.

Navidad, mañana volverá el tamborilero.

(Bendita y Maldita Navidad, "Raphael")

La vida es Sencilla...según Osho.

La vida es muy sencilla. Hasta los árboles la están viviendo; debe de ser sencilla. No puede ser muy complicada; incluso las aves, las rocas y los ríos la están viviendo. ¿Por qué se ha vuelto tan complicada para el hombre? Porque el hombre puede teorizar sobre ella.

Para pasar en el centro de la vida, en su intensidad y pasión, deberéis desprenderos de toda filosofía sobre la vida. De lo contrario, permaneceréis oscurecidos en vuestras palabras.
¿Conocéis la famosa anécdota sobre un ciempiés que caminaba?;

Era una mañana soleada y hermosa, y el ciempiés se sentía feliz y debía estar cantando desde lo más hondo de su corazón. Marchaba, casi ebrio, con el aire de la mañana.

Una rana sentada a un costado se hallaba muy desconcertada…debía ser filósofa. Exclamó ¡Hermano! ¡Aguarda! Realizas un milagro. ¡Cien pies! ¿Cómo lo consigues? ¿Qué pie va primero, cual segundo, tercero…y así hasta llegar a los cien? ¿No te desconciertas? ¿Cómo lo logras? A mí me parece imposible.

El ciempiés respondió: Nunca lo había pensado. Deja que lo analice. Y allí de pie, comenzó a temblar y cayó al suelo. Él mismo se desconcertó…¡cien pies! ¿Cómo se puede conseguir?
La filosofía paraliza a las personas. Quedáis paralizados por vuestras filosofías. La vida no requiere ninguna filosofía, la vida es suficiente en sí misma. No necesita ninguna muleta, ni apoyo, ni sostén. Es suficiente en sí misma.

OSHO

Breve Historia de Amor

Doña Pilar Sánchez de Lozada nació en la ciudad vallisoletana de Medina de Rioseco, y tenía la respetable edad de treinta años cuando dieron su mano, y la promesa del resto de su cuerpo, al reconocido notario de la provincia de Salamanca, don Francisco Sáez de Montoro. Decían indiscretos rumores que, aún estando comprometida, se veía en las noches cerradas, cuando todos dormían, con un muchacho del que sólo se adivinaba su baja estirpe y su corta edad. No debieron ser inciertas las habladurías porque el día en el que estaba previsto el casamiento, la señorita salió de casa bien temprano y, para asombro de las sirvientas que la aguardaban para engalanarla, no volvió. Dicen que, semejante disgusto, hizo que Don Francisco, que tenía más abolengo que altura, cabalgara durante una hora sin descanso para aventurarse en la ardua tarea de hallar a su prometida. Los encontró a varios kilómetros, todavía portaban el sudor de las prisas y el ropaje fuera de lugar. El humillado comprometido, ciego de ira, pensó en cien castigos que limpiaran su hombría, pero optó por el que creyó más efectivo; llevar en la grupa de su caballo al lampiño para así administrarle el castigo en un lugar adecuado para tal fin, y dejar que su infiel futura desanduviera a pie el camino.

Nunca se supo que pasó en el trayecto para que no volvieran a su destino. Las malas lenguas dijeron que los encantos del joven abrumaron también a Don Francisco, y que los vieron dándose muestras de amor escondido y que Doña Pilar, que volvió sola, cansada y herida, lloraba más por la vergüenza que por el castigo de Don Francisco.

Breve Historia de Terror

Aquel sería el primer gesto maternal consciente que recuerdo, y ahora que me permito la reflexión, creo que también fue el último. Horas antes de morir me suplicó que la perdonara, que si claro que te quiero, que si a partir de ahora tendrás todo mi cariño, bla bla bla... Lo cierto es que ya apenas me importa, mi psiquiatra, a golpe de talonario, intenta adoctrinarme para que no me afecten en lo más mínimo mis carencias afectivas. Diría que lo ha conseguido totalmente, si no fuera porque de vez en cuando necesito bajar a ese sitio tan oscuro a comprobar que sigue allí su cadáver.

Et Veritas Et Vita

Espero que no le importe a mi paisano y amigo Manuel Fernando

Macías que me adueñe de uno de sus poemas incluidos en “La

criminal pasión de poseer”, obra que recomiendo desde ya y muy

encarecidamente. Disfrútenlo.

ET VERITAS ET VITA

Las lámparas
Las velas
Las luciérnagas
El foco
Las estrellas

Los rayos
Las cerillas
El neón
Las chispas
Las linternas
Los relámpagos
Los faros
Las hogueras
La bombilla
La mañana
Las antorchas
Los halógenos
El sol
Los mecheros
El semáforo
El día
La farola
Los destellos

se iluminan contigo.

Quizá demasiado tarde

Me aferré a historias que consideré inmejorables, fui alimentado con los escombros de la melancolía, mantuve candente el ardor del pasado intentando prolongarlo solo con rescoldo, con la tan única como absurda esperanza de revivirlas, pero entendí, quizá demasiado tarde, que la perfección del recuerdo nos la regala la imaginación y nada de lo que hoy añoramos ocurrió realmente.

Subí a lo más alto de la montaña, enfrentándome al frío, el hambre y la soledad más inhumana, me desgarré las pieles, me batió el anhelo, padecí lo indecible en el duro ascenso y todo porque me juré encontrar allí la diosa felicidad, y cuando alcancé la cima descubrí, quizá demasiado tarde, que allí no habitaba el paraíso y que la dicha la fui dejando atrás en cada pequeña meseta que me invitaba a descansar.

Me adentré en mares oscuros de violento oleaje, me abandoné a la profundidad de sus aguas, me dejé la vida por el ánimo de cambio que me ofrecía lo desconocido y al llegar a la orilla codiciada comprendí, quizá demasiado tarde, que allí nada me esperaba, que toda mi fortuna, mi verdadera riqueza yacía varada junto a mi despedida en la otra orilla.

Ahora vago cual Quijote sin armadura, confundido, desvalijado, intentando rescatar todo lo perdido sin más compañía que mi porfiado arrepentimiento, un arrepentimiento que ahora me cobija, quizá demasiado tarde.

Un respiro Cohen

http://www.geocities.com/SouthBeach/Palms/4774/bio.html

Con ánimo de molestar

Me he topado, no casualmente, con un artículo publicado en "El Semanal" en diciembre de 2007, en donde un insultante (como no podía ser de otra manera) Pérez Reverte, arremete sin censura (como no podía de ser otra manera) contra el sistema educativo de este país. Independientemente de mi opinión sobre este escritor en su faceta de articulista, y alguna discrepancia en este artículo, no puedo negar la lógica de su reflexión.

Permitidme tutearos, imbéciles

Cuadrilla de golfos apandadores, unos y otros. Refraneros casticistas analfabetos de la derecha. Demagogos iletrados de la izquierda. Presidente de este Gobierno. Ex presidente del otro. Jefe de la patética oposición. Secretarios generales de partidos nacionales o de partidos autonómicos. Ministros y ex ministros –aquí matizaré ministros y ministras– de Educación y Cultura. Consejeros varios. Etcétera. No quiero que acabe el mes sin mentaros –el tuteo es deliberado– a la madre. Y me refiero a la madre de todos cuantos habéis tenido en vuestras manos infames la enseñanza pública en los últimos veinte o treinta años. De cuantos hacéis posible que este autocomplaciente país de mierda sea un país de más mierda todavía. De vosotros, torpes irresponsables, que extirpasteis de las aulas el latín, el griego, la Historia, la Literatura, la Geografía, el análisis inteligente, la capacidad de leer y por tanto de comprender el mundo, ciencias incluidas. De quienes, por incompetencia y desvergüenza, sois culpables de que España figure entre los países más incultos de Europa, nuestros jóvenes carezcan de comprensión lectora, los colegios privados se distancien cada vez más de los públicos en calidad de enseñanza, y los alumnos estén por debajo de la media en todas las materias evaluadas.

Pero lo peor no es eso. Lo que me hace hervir la sangre es vuestra arrogante impunidad, vuestra ausencia de autocrítica y vuestra cateta contumacia. Aquí, como de costumbre, nadie asume la culpa de nada. Hace menos de un mes, al publicarse los desoladores datos del informe Pisa 2006, a los meapilas del Pepé les faltó tiempo para echar la culpa de todo a la Logse de Maravall y Solana –que, es cierto, deberían ser ahorcados tras un juicio de Nuremberg cultural–, pasando por alto que durante dos legislaturas, o sea, ocho años de posterior gobierno, el amigo Ansar y sus secuaces se estuvieron tocando literalmente la flor en materia de Educación, destrozando la enseñanza pública en beneficio de la privada y permitiendo, a cambio de pasteleo electoral, que cada cacique de pueblo hiciera su negocio en diecisiete sistemas educativos distintos, ajenos unos a otros, con efectos devastadores en el País Vasco y Cataluña. Y en cuanto al Pesoe que ahora nos conduce a la Arcadia feliz, ahí están las reacciones oficiales, con una consejera de Educación de la Junta de Andalucía, por ejemplo, que tras veinte años de gobierno ininterrumpido en su feudo, donde la cultura roza el subdesarrollo, tiene la desfachatez de cargarle el muerto al «retraso histórico». O una ministra de Educación, la señora Cabrera, capaz de afirmar impávida que los datos están fuera de contexto, que los alumnos españoles funcionan de maravilla, que «el sistema educativo español no sólo lo hace bien, sino que lo hace muy bien» y que éste no ha fracasado porque «es capaz de responder a los retos que tiene la sociedad», entre ellos el de que «los jóvenes tienen su propio lenguaje: el chat y el sms». Con dos cojones.

Pero lo mejor ha sido lo tuyo, presidente –recuérdame que te lo comente la próxima vez que vayas a hacerte una foto a la Real Academia Española–. Deslumbrante, lo juro, eso de que «lo que más determina la educación de cada generación es la educación de sus padres», aunque tampoco estuvo mal lo de «hemos tenido muchas generaciones en España con un bajo rendimiento educativo, fruto del país que tenemos». Dicho de otro modo, lumbrera: que después de dos mil años de Hispania grecorromana, de Quintiliano a Miguel Delibes pasando por Cervantes, Quevedo, Galdós, Clarín o Machado, la gente buena, la culta, la preparada, la que por fin va a sacar a España del hoyo, vendrá en los próximos años, al fin, gracias a futuros padres felizmente formados por tus ministros y ministras, tus Loes, tus educaciones para la ciudadanía, tu género y génera, tus pedagogos cantamañanas, tu falta de autoridad en las aulas, tu igualitarismo escolar en la mediocridad y falta de incentivo al esfuerzo, tus universitarios apáticos y tus alumnos de cuatro suspensos y tira p’alante. Pues la culpa de que ahora la cosa ande chunga, la causa de tanto disparate, descoordinación, confusión y agrafía, no la tenéis los políticos culturalmente planos. Niet. La tiene el bajo rendimiento educativo de Ortega y Gasset, Unamuno, Cajal, Menéndez Pidal, Manuel Seco, Julián Marías o Gregorio Salvador, o el de la gente que estudió bajo el franquismo: Juan Marsé, Muñoz Molina, Carmen Iglesias, José Manuel Sánchez Ron, Ignacio Bosque, Margarita Salas, Luis Mateo Díez, Álvaro Pombo, Francisco Rico y algunos otros analfabetos, padres o no, entre los que generacionalmente me incluyo.

Qué miedo me dais algunos, rediós. En serio. Cuánto más peligro tiene un imbécil que un malvado.

Detrás de mi cámara

"Fotografiar es colocar la cabeza, el ojo y el corazón en un mismo eje."

Henry Cartier-Bresson

Agradéceselo a una feminista...

Si eres mujer y…Puedes votar. Recibes igual salario al de un hombre por hacer el mismo trabajo. Fuiste a la universidad. Puedes solicitar cualquier empleo, sin vetos. Puedes recibir y brindar información sobre control de la fertilidad sin ir a la cárcel por ello. Practicas un deporte profesional. Puedes usar pantalones sin ser excomulgada de tu iglesia o humillada en el pilón del pueblo. Puedes casarte sin perder tu apellido y sin que tus derechos civiles sean asimilados por tu esposo. Tienes derecho a rehusar tener relaciones sexuales con tu esposo. Tienes derecho a que tus registros médicos confidenciales no sean divulgados a los hombres de tu familia. Tienes derecho a leer los libros que desees sin supervisión de tu hermano o tutor. Puedes testificar sobre crímenes o daños que tu esposo haya cometido. Puedes obtener un préstamo usando sólo tu nombre y tus antecedentes de créditos, sin aval de marido o tutor. Se te permite testificar en tu propia defensa. Posees propiedades que son únicamente tuyas. Tienes derecho a tu propio salario aun si estás casada o hay un hombre en tu familia. Obtienes la custodia de tus hijas e hijos tras un divorcio. Sabes que si tu marido te pega podrás denunciarlo en comisaría y nadie te sermoneará sobre cómo ser mejor esposa y madre. Se te otorga un título después de ir a la universidad, en lugar de un certificado de haber completado los estudios. Y puedes amamantar a tu bebé discretamente en un lugar público y no se arrestada por ello…AGRADÉCESELO A UNA FEMINISTA.

Sin la lucha de muchas feministas que reclamaron estos derechos para ti, no podrías gozar de lo que hoy consideras normal. Recuerda que en tres cuartas partes del mundo las mujeres aún no gozan de estos derechos. (Lucía Etxebarría, "Ya no sufro por amor")

Gente guapa

La pasada noche del 3 de Diciembre tuvo lugar en "Casa Manteca" un encuentro muy especial donde volvieron a saltar chispas, pero no por cortocircuitos de mala conexión, todo lo contrario, las descargas fueron la traca final a unas horas, que fueron muchas y no tantas como quisiera, de complicidad y buenas sensaciones.

A Javier, Antonio, MariLuz, Belén, Juan, Antoñín, CarmenMª, Lorenzo, María, Israel, Salva, Oliva, Miguel Ángel, Borja, Fátima, Eva, Mara, y a los que no pudieron acompañarnos, Juan, Salvador, José y Marisa...a todos, muchas gracias.

Permitidme que siga soñando...

Me despertó un silbido ensordecedor, tanto que antes de abrir los ojos ya estaba inconsciente acolchándome los oídos con las palmas de mis manos. Tardé medio minuto en despabilarme y medio más en comprobar que no estaba sola. Entre la butaca de escay verde y la lámpara de pie que heredé de mi abuela desfilaban una cofradía de enanitos de piel membranosa que me observaban con el único ojo que se adivinaba en su rostro. Permanecí en el más absoluto mutismo durante unos segundos creyendo haber encontrado así la manera de pasar inadvertida, pero mi invento no pudo ser más infructuoso ya que no había terminado de pensarlo cuando se aproximó a mí uno de aquellos menuditos con el sigilo de un ave rapaz y me informó con una voz metálica y casi ininteligible de que yo era la elegida…
-”Eres la elegida” me dijo
-“¿Elegida yo?, ¡qué ilusión! ...espera espera…¿elegida para qué?”...cuestioné…
-”No hagas preguntas, hoy es tu día de suerte, confía en nosotros y síguenos”, me dijo.
Lejos de atender su petición y olvidándome por completo de mi nula destreza atlética, improvisé una estratagema para salir de allí pitando, esta era saltar por encima de ellos y tras un doble salto mortal cruzar la puerta que me conduciría a la paz de mi salón. No conseguí más que el impulso para precipitarme, lo demás fue una aparatosa colisión con uno de los enanos, y el consiguiente testarazo en el suelo. No recuerdo golpe tan fuerte, por lo que creo que me suministraron alguna droga de rápida absorción que me hizo perder la consciencia por no sé cuánto tiempo.
Cuando recobré el conocimiento, si es que lo recuperé alguna vez, ya volvía a estar sola, pero ahora en un habitáculo totalmente distinto al que había visto por última vez antes de mi desmayo. Me incorporé de la mullida mecedora donde parecía haber dormido toda la vida y con la inquietud de mi curiosidad di un repaso visual a todo lo que me rodeaba. Me asediaban solo paredes de infinita altura y colores inventados y como techo un cielo blanco nuclear salpicado de lo que parecían pequeños arco iris con forma trebolada. Me despertó de mi ensimismamiento el carraspeo de uno de los tres enanitos que para mi sorpresa aguardaban detrás de mí.
“Bienvenida al mundo ideal...” oí.
“¡Sería ideal si supiera al menos qué leches hago yo aquí!” respondí con todo el desagrado que fui capaz de vomitar.
“Has sido la elegida”, aseveró y siguió con la explicación. -“Desde hoy tienes el privilegio de pertenecer a nuestro planeta, al Planeta “Laudio”.
No pude articular palabra, me tranquilicé pensando que todo era un sueño...nada más lejos de la realidad.

Más que por falta de tiempo, no les relato con detalle mi odisea en este espacio por el temor a extenderme demasiado escribiendo lo que después, gracias a mi innata timidez, me va a costar un riñón leer en público, así que en resumidas cuentas os diré que horas después de mi llegada ya me encontraba totalmente acomodada en mi nuevo mundo. Efectivamente fui la elegida y ahora entiendo que una gran privilegiada. Cierto es que aquí no hay Corte Inglés, ni hacen el café expreso que tanto me gusta y cierto es que no emiten Buenafuente y que la Coca Cola no tiene gas, pero aquí nunca sube el euribor, no hay paro para quien no quiera y los políticos son de chocolate. La envidia es un plato típico, y no sabemos diferenciar los colores en la piel. Aquí el sexo no nos enfrenta ni nos discrimina, tan solo se disfruta y no existen las fronteras, ni los pasaportes, y el dinero no tiene valor. El hambre no persiste más de dos minutos, no hay clases sociales y nadie se preocupa por la estética ni les enferma el consumismo. Nadie es inmigrante, nadie indiferente, nadie falto de ética. Las guerras de arroz con leche, el poder solo en manos de nuestra imaginación. Permitidme que siga soñando.